Michel Monnereau (8)

Devenir chien. C'est ce qu'imagine Benjamin, vingt-huit ans, pour échapper à son boulot de créatif dans la publicité et à sa femme, qui ne le regarde plus guère. Un soir, il se concentre. Le lendemain, il se réveille métamorphosé en bâtard. Dès lors... Lire la suite

«À tourner dans mon deux-pièces comme un chômeur en cage, je me suis rencontré trois fois dans le miroir ocvale qui me vient de maman, puis l'ai retourné contre le mur.» Entre les injonctions des Assedic, l'ennui qui croît, les amours qui s... Lire la suite

La nuit sentait la bière solitaire et la gueule de bois de la quarantaine. Surtout, il y avait cette envie de revenir qui venait de naître en moi loin, très loin, là où se dessinent les grands destins et les catastrophes. Après quinze années d... Lire la suite

Si, dans ses romans, Michel Monnereau fait sonner les cuivres, sa poésie est un murmure du temps qui passe, des rêves inaccomplis, des renoncements et des espoirs parfois ténus, parfois tenaces. Dépliant comme un éventail son territoire intime, il l... Lire la suite

« La nuit sentait la bière solitaire et la gueule de bois de la quarantaine. Surtout, il y avait cette envie de revenir qui venait de naître en moi loin, très loin, là où se dessinent les grands destins et les catastrophes. » Après quinze années d... Lire la suite