Chant Du Cygne

La Nuit du 16 janvier est une pièce de théâtre philosophique se déroulant dans une salle d’audience d’un tribunal de New-York. Nous y assistons à un procès pour meurtre dont le verdict aboutira à dévoiler le rapport à la sensation de vivre qu... Lire la suite

L’homme grandit à la force de ses racines. « On avance adossés à d’autres regards, mais au fond du vent, tremble encore, l’empreinte des premiers mots ». Le socle de l’enfance, libère la sève qui jaillit dans nos branches. Parfois déraciné, « L... Lire la suite

Noé Vida ou la vie en suspens, pas Étranger mais entre parenthèses, comme hors la vie, impalpable pour tous - y compris pour lui-même. Un être qui aime sans aimer, vit sans vivre ; un homme qui ne (se) cherche pas, ne (se) comprend pas, ne (se)... Lire la suite

La trame se tisse sur fond de prise d'otage en Irak. Mais plus qu'une citation des crises politiques actuelles, ce monologue est un huis clos intérieur : c'est une lente descente aux enfers, où l'attente d'un geste, du moindre message, du moindre... Lire la suite

La démarche humaine et poétique d'Isabelle Poncet-Rimaud est, à plusieurs titres, exemplaire et bouleversante. Dans Les écailles du pas, son précédent recueil, elle évoquait la perte de « sa foi d'enfant », si présente, si fervente, dans ses écrits... Lire la suite

Étrange roman qui tient du journal sans en être un et progresse en courtes séquences aux éclairages changeants. Le drame couve dès les premières lignes. Il nous entraîne dans l'histoire d'un couple aux personnalités difficiles. Lui, homme d'affaires... Lire la suite

Troisième volet d'un triptyque strident d'envolées et de murmures, Jean-Louis Micallef signe ce nouveau recueil où tout bouscule et chavire dans un éternel étonnement.

« Comment se passer de l’aube grandissante ? », écrit l’auteure de Gris de peine*. « Dans le noir, il est même possible de penser clair ». Face à la « sonate sans mouvement », Sarah Mostrel l’assure : « La fin est prometteuse. » En illustration, des... Lire la suite

Ce recueil est destiné aux grands curieux qui s'adonnent à une chasse sans répit de l'alchimie des âmes et des choses belles... des âmes des choses aussi. On y trouve dans le feutre des velours les vertiges collectionnés aux éclats d'une quête... Lire la suite

Si toutes les veuves ne sont pas joyeuses, elles ne sont pas forcément tristes pour autant. Parmi elles, une s'était mariée en rouge : elle déplace les états d'âmes par le miracle de son écriture. Le pourpre lui va donc comme un gant. Pas n'importe... Lire la suite

Le texte avance ici par impression/surimpression, superposant des strates d'images-sensations. Il opère en même temps par fondus et par ellipses, intégrant la tension entre discontinuité du fragment et unité du tout poétique. C'est du poétique... Lire la suite

Il n'y a rien d'autre que le chant des sirènes fini. C'est peut-être pour cela écrire, pour tenter de capturer la vacuité du sens, terreau fertile s'il en est, pour visser le silence sur la page, capter l'inaudible. Gageure. Tâche commutative. Et... Lire la suite

L'amour est-il en lieu sûr dans le poème ? Comment y tiendra ce qui le hante ? Un bol bleu rassemble en ces pages deux enfances recomposées par la fatigue. Des mémoires dormantes de neiges et de rivages au vieux vert, des silhouettes de mères sèches... Lire la suite

On se laisse glisser sur l’eau apaisée du silence. Le vent amène notre regard vers le sourire de l’enfant, on embrasse la plénitude de l’instant, on respire la beauté des pétales et de la mer. De ce qui était, ce qui est, et ce qui vient, naît la... Lire la suite

Je me souviens de la peur et de l'amour qui ne passe pas, des hommes aux yeux crevés, je me souviens des villes, de nos pas sur les pierres, de la pudeur et de l'obscénité.
Je me souviens des filles qui s'en remettent à l'océan, leurs corps de... Lire la suite

C’était au siècle dernier. Près de Würzburg, à la frontière des deux Allemagne. Des murs grillagés, suivi d’un no man’s land impénétrable, barraient une ancienne route. Chaque matin, des cars entiers de voyageurs arrivaient de toute la RFA et se... Lire la suite

Certains lieux sont porteurs de clarté, on y ressent la chaleur de l’enfance, l’intimité d’un jardin, les séductions de la mer et il est rendu grâce à la douceur du sable, à la beauté des espaces.

Rien ne peut naître, pousser, et vivre sans lumière. Mais elle n'existe que parce qu'elle s'oppose à l'ombre, à l'obscurité qui nous entourent. Elle est un contrepoint aux ténèbres, à la mort. Cette opposition, douce ou violente, entre le noir et la... Lire la suite