Myrtille

« Les bateaux de l'enfance ont l'ancre indélébile. »

- Hugo Lamarck

Elle est comme cela, Myrtille. On l'aime ou on l'adore. Elle laisse rarement indifférent, souvent amoureux. Ses trente ans lui donnent cette sérénité d'une femme-enfant presque mûre.

Depuis la mort de son père, Myrtille le sait. Le bonheur est bâti sur du sable émouvant, chaque jour qui passe est une marée qui le menace. C'est un homme au masque d'oiseau, qui surgit quand on ne l'attend pas, c'est un auteur inconnu, d'un livre aux pages blanches.

Paris en toile de fond, du « Parc des illusions » au cour des ruelles de Montmartre, Myrtille n'a pas fini d'inventer, au fil du hasard et de ses désirs, un espace pour l'imagination et le rêve.

Une histoire d'amour, une fable poétique qui pétille, un remède à la mélancolie.