La furie helvète

Il y a deux mille ans, un peuple entier, montagnard et aguerri, décide d'émigrer en masse vers une contrée plus douce à vivre. Contre la tentation du retour, les Helvètes brûlent leurs villages et se mettent en route à travers la Gaule : direction la Saintonge, notre actuelle Charente-Maritime, près de l'Océan. Inquiets de ce déferlement, les Eduens, qui habitent la Bourgogne, en appellent à Rome. Et César entre en Gaule avec ses légions. C'est ainsi, par une simple opération de maintien de l'ordre, que commence la formidable épopée de «La Guerre des Gaules», qui consume le socle de notre Histoire.

De l'ambition du général romain à la fierté des chefs gaulois, de la diplomatie souterraine aux brutalités militaires, des alliances vite conclues aux résistances opiniâtres, des trahisons aux soumissions, le «Roman de la Guerre des Gaules», récit historique haletant, brosse une fresque épique, vivante, parlante, saignante parfois. On assiste aux conseils des chefs gaulois et aux réunions d'état-major de Farinée romaine, on recueille les confidences de César tout en prêtant l'oreille à Ségorix, on campe avec les légions et on marche avec les Helvètes.

Ce roman, puissant et réaliste comme un reportage, nous plonge dans une histoire véridique, au coeur de l'Histoire.

Docteur en droit, ancien journaliste, passionné d'histoire ancienne, Yannik Chauvin souhaite combler une lacune : la Guerre des Gaules n'a pas commencé ni fini avec Alésia, «La furie Helvète», premier tome de la série «Le Roman de Li Guerre des Gaules», est son premier outrage publié.

Extrait du livre :
COUP D'ÉTAT

MARS -61

EN HELVÉTIE

DE PUIS TROIS JOURS, le vent, glacial à ne pas mettre un barbare dehors, torture la vallée. Une quinzaine de bovins, allongés pêle-mêle et raides, les côtes saillantes ondulant sous la peau uniformément neigeuse, offrent au ciel lourd un masque ricanant. Les chiens, faméliques eux aussi, la truffe au ras de la neige, contournent ces carcasses doucement, respectueusement, presque tendrement. D'un regard en coin, ils saluent la mort. Au-dessus, les buses tournoient en vol planant, patientes et résolues. La Dent de l'Ours plante son aiguille dans le nuage blanc, sale et bas ; comme limée par les dieux, elle ne présente plus au regard que ses contreforts hérissés de mélèzes gris. Le frottement de la soie du vent sur la mousse de la neige polie rend une mélopée monotone, chuintante et triste que lacère, de loin en loin, la voix hurlante d'impuissance d'une bête affamée. Hormis les cris sporadiques des loups, le silence règne. Ou plutôt une absence de bruit. Pas de bruit d'oiseaux, pas davantage de bruit d'animaux terrestres, de bruit d'enfants, d'une quelconque vie. La glace emprisonne le gargouillis de la rivière. Dans les auges, simples pierres creuses parsemées le long des haies, l'eau, figée, renvoie le ciel lourd. Prises en glace elles aussi, les maisons couvertes de chaume et les huttes, dont les toits de branches et de paille ploient sous la neige, apparaissent statufiées. À l'intérieur, dans des âtres rudimentaires, tablettes de pierres plates empilées, des pains de tourbe en combustion tentent de contenir les lacérations piquantes des vents coulis qui fraient leur chemin par les interstices. Les habitations vomissent de tous leurs pores de lourdes volutes noirâtres que la bise, complice de la neige immaculée, se charge d'éparpiller aussitôt.